Guillermo Coda

CIUDAD

2011-03-27T09:39:00.000-07:00

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Antes que rielara la aterida luz

de las últimas farolas del alba, aun antes

que los ebrios, briosos, consumaran el narcótico letargo

que los absolvería de las laceraciones del tiempo,

bajo la música nocturna, primordial, como encofrada

en las fulguraciones apolíneas del Jacarandá,

yo te amaba.

Te amaba a pesar de la oscuridad que se abría,

como sangre en la rosa, sobre aquella, ya huida,

fluctuación de la pureza contra el horizonte álgido

y en los remolinos del calor sobre la tierra ajada.

En la muerte, te amaba; y aun en el murmullo incipiente

de un lejano, y, hasta diríase, pasivo declinar de la vida,

que al despertar el niño, una vez, súbitamente,

lo arrojaron al mundo.

Te amaba, sobre todo, en la pulverización de los ángeles,

y en el retazo de ternura de los rostros aleves;

en el lento derrumbe de la memoria

sobre una reminiscencia de nubes violáceas;

en el contraste, te amaba, ay, ¿entre cuáles colores?

y en la corrosión del hollín contra los apetitos sublimes.

A la vera de las vidrieras, por los huecos sombríos,

cuando era duro el invierno y distante

la sonrisa de los niños y

silente como las tumbas remotas el domingo,

yo te amaba.

POEMA PARA SER LEIDO EN TU AUSENCIA

2010-12-04T06:34:00.000-08:00

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Tu legado será la imagen,
un eterno regreso a las crepitaciones
de otro amanecer
antiguo como un cántaro de agua del mismo río,
al despertarse uno, al
peinarse esta miseria de hombres contra-mundo.
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Ni lo uno, entonces, ni lo múltiple;
ambos: yo
y vos siendo la infancia: la mía
después togada,
la tuya sin el mar y el tiempo
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y el movimiento unívoco,
legendario,
de un mismo corazón.
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LA TRADUCTORA

2010-12-04T05:50:00.000-08:00

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Madre laboriosa hija de la tierra, nacida de la sal,
sumisa y sensible como un sauce sobre el agua.
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¿Quién, sino vos, comprendiera
---cuando el mundo, al sur, era apenas
una sola y entrañable lejanía---,
la doliente crispación, la vibración
del canto exiguo de unos pájaros
perdidos en la magia herida de su aura?
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¿Y si el mar,
la memoria del mar,
ignorara aun la ignominia del tiempo?
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Hermana mayor al cuidado de los hermanitos,
silenciosa intérprete de las otras criaturas de la luz.
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¿Quién, sino vos, fuera todavía
la insurrección del amor
para el regreso de lo bello al rito
aunque sea por las ruinas y se oiga,
al alba, otra vez, como una súplica
el adánico dolor de lo vivo?
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¿Y si el mar,
el sedimento del mar,
atesorara el acento de la voz enmudecida?
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DOMINGO

2009-02-21T15:22:00.000-08:00

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...............................................““Se mata a un niño” Ese título, en
...............................................lo que tiene de fuerza indecisa, es el
...............................................que, en definitiva, ha de recordarse.”

...........................................................................Maurice Banchot

Hubiera

---ésta tristeza por la tierra
que soporta el sopor de mi hombría,
donde el pino y el paraíso y el sauce
del Parque de la Independencia, en el
eterno alborear del despojo del paisaje,
son transidos por las bocas del hambre---

advenido del diamante, o del
difuso edén de alguna infancia
en caída siempre remuriendo, re-
creándose en el cárdeno, duro
elixir dócilmente sostenido
contra el sol feraz del alba?.

O hubiera ---éste letargo alcoholado
que fuga de dónde?, y tan vehemente,
hacia el color en tiempos dulce
del fruto suspenso en la fronda,
soleado de lado, ladeado por el canto
vespertino de unos pájaros---

de tallar la pena, restañarla en piedra,
abismarla hasta la órfica
derrota del alma con esplín
en los ojos y Apolo en la palabra?.

O nomás no hubiera, nomás
nada y se tratara

---ahora, tendido en la greda
del Parque de la Independencia,
en el instante más letárgico o
menos litúrgico
de una ascensión solar que oblitera
las posibilidades del sueño---

de matar por matar
al niño que no podría morir, no
sabría morir, que
ni siquiera somos, ni siquiera
fuimos sino en los Otros?
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REMINISCENCIAS DEL VINO

2008-12-26T11:22:00.000-08:00

.. ......................
La mesa bajo la araucaria,
los amigos en ronda, báquicos
los ojos, los
torsos desnudos,
consumaron la hecatombe.

Alguien tañó la bordona: Adiós
Nonino. Hubo
un arcano rencor de puñales, un
férvido frescor de mujer,
pájaros
fulgurando al cenit, años
sofocados en el humo de la
carne quemándose a la sombra.
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"GERMINAL"

2008-08-25T14:46:00.000-07:00

PROLOGO

La lectura de estos poemas trama una genealogía que se inscribe a medio camino entre el deslumbramiento que provocan los signos del alfabeto y el alumbramiento de una historia íntima, amorosa, cotidiana, que devela un destino: ese lugar donde se esté / quedando como queriendo quedar / uno eternamente. Ese lugar -intuimos- es el espacio literario, la elección de una poética evocadora de imágenes que justifican los instantes, las daciones, el hambre saciado en sobremesa y la memoria del tiempo; y que germina, reteniendo escenas de un amor filial que se nutre de los vínculos existentes entre la vida, el anuncio de la muerte y la fuerza persistente de los signos cuando turban los sentidos.
Una poética de orientación telúrica y magnética, que intenta por momentos detener una posible amplificación oratoria para retener la tersura de los sonidos lingüísticos que agudizan la sugestión contenida en cada vocablo. Rompe las relaciones sintácticas regulares, se afirma en el hipérbaton y avanza recuperando el trazo de esa genealogía compuesta de sitios ya propios, ya comunes, donde queda atestiguado el brío / dulzón del alfabeto del asfalto.
La distorsión significante, el contraste, lo prolífico, el gusto por las sonoridades aliteradas y las repeticiones fónicas, demuestran cierto furor poético -al modo barroco- que afecta al poema exponiendo sus inflexiones y su búsqueda de una forma que se pliega y repliega sobre sí misma; exhibe así su intento por abrevar en versos que vindiquen el cúmulo caótico que nombramos Literatura.
Germina, Germinal; gesta, alumbra, principia, justamente aquello que dio en llamar: el ofuscamiento infantil, el sacrificio del poema, sus mariposas, el vino franco en la esquina de siempre, y su Epílogo: el gesto final de una mano que escribe una intención: la de hacer del cúmulo caótico que llamamos Literatura el comienzo de este libro, su posibilidad y su extremo límite: el límite de la palabra poética.

Analía Costa

LA PUREZA IMPOSIBLE

2008-03-19T10:16:00.000-07:00

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Ya, ya, alma mía, amaina el mecanismo,
que no es menester amar las soledades,
gira al compás, apéate, apiádate,
respira profunda, sé tu misma…

Que habrá ya el tiempo de pensarlo todo,
los colores los olores, la mera muerte,
el presente en bruto, embrutecido
de arduos alcoholes denodados y
el antes yo, el cómo, y el después…

Tiempo habrá, alma mía, no desesperes
ondula dulce, modula, modela la materia,
____que el dolor trabaja
____el ojo seriamente
con bruñidos cinceles de horizonte.

Tiempo habrá, mira bien, todo es tan bello
tan, a su vez, violado, violentado y
tal vez, alguna vez, había una vez
un niño que no sabía, que reía
proferirás profanando, alma mía
el sentido espeluznante del vacío.

¿Cómo harás, entonces, para cribar
la luz si ya eres parte de la sombra?
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TERAPIA INTENSIVA

2008-03-19T10:10:00.001-07:00

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A cinco tajos académicos la vida
late a cinco puentes, pulsa la espera
de la luz que vuelva el golpe al cardio,
al tuyo al mío, que tanto te quiero
padre tu no sabes…

Alejandro triste, destriza calmo
un lejano papel de caramelo y ve
la puerta délfica del “parte” con desdén
como si Dios fuera a venir, como si
se le hubiera hecho ya costumbre.

Madre mientras, medra levemente
medrosa me roza la camisa abierta
y teje de espaldas, rebaja el rezo, baraja
cada pulso en cada lágrima, como
para amainar los guardapolvos.

Patea en diástole, anda, dime quién
corazón si paras signará los cargos,
las formulaciones las afirmaciones
de años, o forjamientos de horizontes
bien clavados, bogados abogados
con fatiga a salvo el sábado, y el sueño
huérfano de ojearme justo el traje.
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